Vous dites «Assia Djebar, après sa mort, m’a habitée pendant des jours et j’ai fini par écrire ce poème et réalisé le tableau, et enfin quelque chose en moi a fini par s’apaiser». Comment l’artiste- poète que vous êtes, vit-elle le départ d’une écrivaine qui a marqué plusieurs générations ? Et qu’a-t-elle légué comme richesse littéraire-culturelle ? Saleha Imekraz : Comment ne pas louer l’illustre souveraine ? L’émoi, dans les mots, il faut alors agir. Dans l’encre, dans la couleur, secouer : «Mes sanglots à Djamila» Laisser couler toute l’émotion, pleurer la plume enchantée d’Assia Djebar. C’est ainsi que ma muse éveille en moi l’engouement. Dresser, dans la toile, la photo juvénile, noire et blanc, son visage, immaculé de lumière. «Ses yeux sans larmes à Mila»Et c’est dans l’emblème national, qu’elle m’apparait, surgissant d’un champ pourpre de Coquelicots. Cette fleur, qui évoque le souvenir, le sang des martyres. Assia ne fut-elle pas éprise d’écriture ? Piégée dans le tourbillon des mots ? Ne dit-elle pas : «J’écris, parce que malgré toutes les désespérances l’espoir. Et je crois, l »amour travaille en moi.» Voici mon expression sur le tableau!

Saleha Imekraz :                                                                                                                                                                                Une plume on or Une plume, s’est assoupie                                                                                                                                       Et toute l’encre s’est répandue.                                                                                                                                                          La Tanina du Mont chenoua s’est envolée                                                                                                                                 Loin de l’antre ancestral                                                                                                                                                                 Dans sa course folle,                                                                                                                                                                            Sa robe vermeille frôla                                                                                                                                                                       La colombe en terre cuite                                                                                                                                                                Vola en éclat ce fut le plus beau des présages                                                                                                                             Une plume s’est assoupie                                                                                                                                                                    Et toute l’encre s’est répandue. Un silence de glace fige ma voix voilée                                                                             Assia la prodige expira.                                                                                                                                                                     Son âme échoue aux portes de Césarée.
Une plume s’est assoupie                                                                                                                                                                    Et toute l’encre s’est répandue                                                                                                                                                   L’illustre enfant est revenue.                                                                                                                                                           Des collines fleuries, embaumées                                                                                                                                         Exhalent l’arôme de thyms exquis.                                                                                                                                                 Des chants dey ney s’élèvent,                                                                                                                                                             La nouba des aïeules,                                                                                                                                                                 Célèbrent, louent, la défunte.

Une plume s’est assoupie                                                                                                                                                                    Et tout l’encre s’est répandue.                                                                                                                                                     Assia de Césarée,                                                                                                                                                                               Emit le vœu ingénu, au crépuscule de sa vie.                                                                                                                     Demeurer : «Nulle part dans la maison de mon père».