{"id":5492,"date":"2014-07-13T12:12:05","date_gmt":"2014-07-13T11:12:05","guid":{"rendered":"http:\/\/www.livrescq.com\/livrescq\/?p=5492"},"modified":"2014-07-16T10:59:35","modified_gmt":"2014-07-16T09:59:35","slug":"yvan-tetelbom-cet-epris-dazzefoun-jongleur-des-mots","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.livrescq.com\/livrescq\/yvan-tetelbom-cet-epris-dazzefoun-jongleur-des-mots\/","title":{"rendered":"Yvan Tetelbom Cet \u00e9pris d’Azzefoun, jongleur des mots"},"content":{"rendered":"

\"yvan\"<\/a>
\nDe la prose \u00e0 la po\u00e9sie par le verbe universel<\/strong><\/p>\n

\nL \u2018Alg\u00e9rie
\nMon Alg\u00e9rie
\nLa Kabylie surtout
\nMa vie se passe \u00e0 Azeffoun, ex-Port Gueydon
\nLe bonheur \u00e0 l’\u00e9tat pur malgr\u00e9 la guerre
\nLa juste guerre pour l ind\u00e9pendance
\nVue du ciel : famille juive implant\u00e9e depuis des g\u00e9n\u00e9rations cherche une paix durable
\nL Alg\u00e9rie, c’est le creuset de mon \u00e2me sensible
\nL attachement organique d\u2019avec cette terre qui m’a constitu\u00e9 est d\u2019ordre passionnel
\nPuis rupture \/ pays perdu\/ rep\u00e8res explos\u00e9s\/ douleur dans l’ab\u00eeme\/
\nLa souffrance
\nPuis resurgissement progressif de cette terre dans l\u2019imaginaire
\nO\u00f9 se situent la beaut\u00e9 pure et le langage
\nLa po\u00e9sie pour composer avec la nostalgie
\nLa nostalgie cette petite mort
\nQui lancine et dure et m\u00eame structure
\nJe reviens en Alg\u00e9rie chercher les fragments manquants
\nC’est le titre de mon ouvrage compos\u00e9 pour ce forum de L’ivrEscQ<\/em>
\nL’Alg\u00e9rie, c’est ma terre po\u00e9tique, philosophique, sociale, culturelle, \u00e9sot\u00e9rique
\nLe retour
\nPri\u00e8re de ne pas s\u2019y opposer
\nPour toutes raisons y compris religieuses donc politiques
\nMes pens\u00e9es au fil de ma vie ?
\nElles \u00e9voquent l\u2019Alg\u00e9rie sans cesse
\nElles traversent l\u2019\u00e9crit
\nPuis se jettent dans le monde plus ouvert, plus universel, de l\u2019oralit\u00e9
\nChers po\u00e8tes kabyles de mon enfance
\nEt ce matin, il pleut, il fait froid, l\u2019humidit\u00e9 \u00e9paissit l\u2019air dans cette ville actuelle adoss\u00e9e \u00e0 la pluie. Tu me manques et ta peau, je la respire, douce, j\u2019en hume le miel et ta bouche, suspendue aux palpitations de la danse des gouttelettes, se remplit du chant sal\u00e9 de la mer.
\nJ\u2019ai espoir que tu viendras, -mais quand ?-, au jardin des calligraphes, l\u00e0 o\u00f9 les fastes de Bagdad \u00e9tendent leur bleu \u00e9trange. Riche en notes de luth, travaill\u00e9e au derbouka, une voix de rhapsode s\u2019\u00e9l\u00e8ve et se lamente, loin de son amante : pri\u00e8re en terre d\u2019exil pour que revive l\u2019\u00e2me des po\u00e8tes assassin\u00e9s, pri\u00e8re sans cesse dite \u00e0 son absente : \u00abtu ne peux m\u2019oublier, il est inhumain de m\u2019oublier\u00bb.
\nLe tr\u00e9pignement de la pluie sur l\u2019onde est aga\u00e7ant. Cela peut durer des heures. Enfin, le bloc longiligne napp\u00e9 de fer s\u2019extrait lentement du dernier carr\u00e9 de mer, tass\u00e9 dans le port.(..)<\/p>\n

Suite de l\u2019article dans la version papier<\/a><\/p>\n

abonnez-vous \u00e0 L\u2019ivrEscQ<\/a><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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